Cuarenta contra el agua




...sin trabajar el sudor,
sin que tus visiones te ingieran,
así se espera el amanecer
(con algo más de fuego en los bolsillos)...


[Uno se siente ridículo cuando piensa en los poemas que uno escribía con 14, 15, 16 años o poco más, se siente contrariado al descubrir la voz de Félix Francisco Casanova, extraño poeta olvidado, muerto con apenas 19 años, que nos ha legado una obra atravesada de dolor, de una sutileza lírica adulta, bosque impenetrable de imágenes y visiones.]


sé quién me espera
en esta noche en blanco y negro



[Oscuro, incómodo y real, arte visionario, y la emoción —fundamental en Poesía, “vida real” del poeta— desbordada en cada poema, cada esbozo hábilmente seleccionado por otro gran poeta, uno de los nuestros, Francisco Javier Irazoki, “Zoki”, ángel de desolada grandeza en la poesía navarra de allende fronteras, contemporáneo generacional acaso del propio Casanova, y entre cuyas obras poéticas se adivinan puntos tangenciales.]


DE TODO HAZ UN MISTERIO, GOTA
a gota mi sangre se hiela
en la noche...
...lo bello perdura en el lodo...



[Voraz caleidoscopio de imágenes, poesía gótica, seca y ‘minimal’ a veces, desbordada y excesiva en otros momentos más turbios.]


ESTAR ENTERO, SENTIRSE AGUA
ya llovida...
Larguísimo instante sin latidos:
ocurrimos como el pasar de hojas
en la noche.


 


[Llama de colores vivos la voz poética de Casanova, pesadilla violada en la noche más negra, lento crepitar del fuego en tu cabeza, es el viaje del joven poeta hacia la muerte, última costa, última orilla del mundo.]


...todo a punto
para la última ceremonia.



...como pájaro herido,
allí la mujer...
en su estela
el ejército de hombres
que la amaban.



SÍNDROME Nº7

Nada vale una vida
excepto otra vida,
así la luz de los ojos de madre
guiará mi balsa
serena y abismal.



...amigos...
Por donde han entrado
pasé antes yo.



[Auténtico “opus nigrum” de la mejor poesía española contemporánea.]



La fiebre me hace brillar
como vírgula encendida,
todas mis venas conducen al bosque,
al inmenso placer de ser lluvia.
Cada noche que pasa sé menos,
cada noche que doblo por sus cuatro puntas,
espero que acaben todas para saber nada...
y empezar a llenarme.



[La desenvoltura más alucinante y compleja para la mente de un joven poeta, de un niño-poeta.]



LAS COSAS QUE DAN PLACER...
...afanarse
en recogerlas como un avaro
tiende su capa ante
las monedas de oro,
es, imagino, un error.
Mejor tomarlas como la lluvia
que moja sin querer...



[Torturado pájaro de alas blancas o negras…]



...pero surge otra pesadilla
que tiene pies y cabeza,
algo así como la vida...



[El poeta solo en la noche, enfrentado a la Poesía.]



LA MEDIANOCHE CAE COMO UN PÁJARO
herido de sueño,
con tedio pasas la hoja
y el poema sigue su curso
como un río sin fin,
te dilata y reduce los ojos
te enfurece y amansa
y mientras la madera acaba de arder
el sopor llega con el alba


 

[Poeta nocturno, joven poeta de las sombras…]


...cuando el tren del sueño
se detiene, es imposible describir 
la tristeza que retorna a mis ojos...


 

[Imágenes potentísimas, caudal interminable de efectos de sonido, de efectos de luz, la búsqueda denodada de la expresividad en el lenguaje poético, motor del joven poeta audaz. La vida y la muerte, las dos caras de una misma moneda, en la mente alucinada del joven Casanova.]


...soy como un secreto en el arcón...
...somos velos transparentes
superponiéndonos,
una maleta llena de hojas
de mano en mano
por un largo corredor.



...oigo mi voz y no me reconozco,
¿fue tan hermoso ese día de campanas
en que desnudo en la yerba
fabriqué este recuerdo?



[El neorromanticismo y su inmersión total en la Naturaleza, detalles que son alquimia de la vida de poeta, la transmutación en oro del poema, palabra por palabra.]


[Poeta herido al que “la Noche aprisiona”, que conoce “el arte de sufrir” para su temprana juventud.]


Extraño es el arte
de sufrir...
...el vicio subterráneo
de los solitarios
extendiéndose
como un sangriento polen
en cada beso de raíz a raíz...



...Imagínate sufriendo
toda la eternidad
el aullido del parto...



...Lo cierto es que ya nunca me verás igual,
siempre imaginarás secretos
oscuros encerrados en mí...



...ser consciente
es vivir siempre junto a la muerte,
delante,
atrás
o en medio como nosotros,
la raza de los agonizantes...
...esa extraña presencia
de placer y de horror
que te rueda dentro del cuerpo...



versos sueltos extraídos de 
Antología Poética "CUARENTA CONTRA EL AGUA"
FÉLIX FRANCISCO CASANOVA
selección de Francisco Javier Irazoki
ed. Demipage, 2010

F.F. Casanova (1956-1976), extraño niño-poeta gótico

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