Ritual de Combatir Desnudo (selección personal)



El hombre que se prepara, que se dispone a escribir un poema ha de entrar ahí a fuego, ha de morir matando...



 TODO LO QUE PUEDA ARDER SERÁ INCENDIADO


ENTRARÉ en Ella teniendo valor,
su cuerpo es oasis de palmeras y olivos,
oro de Ofir,
meta de peregrinos,
es el árbol sagrado que sostiene
la bóveda del cielo;

por caminos plagados de peligros
tentado como el que más entraré,
siguiendo las huellas de antiguas caravanas,
en mis acometidas
seré
        la tempestad que borre todo rastro,
el ave de presa que se posará sobre Ella
saliendo impune de cualquier delito,
deseoso de enraizar


*
 

A veces uno puede llegar a pensar que la poesía más que un don, una gracia valerosa, pudiera ser también una condena en el hombre elegido para escribirla...



SUBLIME PORTE


ES este amargo don
pesada carga de ánforas,
despiadado castigo,
regalo envenenado,
necia estrategia de tierra quemada;

pues qué otra cosa nos queda en la vida,
lo recibimos cuando ya existía
y confundidos lo abandonaremos;

este ir y venir de un lado a otro
por ciénagas y bosques,
siguiendo viejos senderos de tierra
que en azarosa marcha cruzaremos;

cómo ignorarlo entonces
si no aprendimos su significado,
nepente que el viajero bebió,
pócima milagrosa;

pero aquél que lo ha visto es un hombre cambiado,
resiste vigoroso los embates
de oscura procedencia,
durante toda la noche mantiene
la luz de su corazón encendida



*
 

Ese paraíso perdido y nuevamente recobrado que es la Poesía como cima absoluta del Arte...



DEL PARAÍSO RECOBRADO


AMOR fácil se pierde
por lapso de memoria,
desvela tus secretos,
acorta los caminos con afable mesura;

qué hizo que se perdiera
lo que se hubo ganado con tanto sacrificio,
renacer a la Vida
y sacudir lo que era en ti más hondo,
lectura de los signos,
silencio de la Historia;

salve Amor, que en gozo surges eterno
y aún en ello se te adeudan haberes,
trabajas la piedra con marca de los canteros,
llevas a tus ejércitos por caminos de gloria;

temple con el que supe
a las adversidades enfrentarme,
eres la Luz del mundo,
nenúfar que atenúa
el dolor refinado ante la muerte,
por ti gozoso pierdo
el combate y la vida


*
 
La poesía, que es nuestra verdadera Madre, o yo por lo menos así la veo, y que es también a la vez vicio y virtud del hombre...



UN HOMBRE ABANDONÓ EL MUNDO


MADRE que nace y muere cada día,
misteriosa de la mañana,
invicta Madre,
                         desnuda cubierta con velos,
fuego de mi verdad y de mi luz;

sabes que tu vigía y guerrero soy
por el veneno de la poesía,
que fácil desciendo por valles bajos
hasta el país de Sumer
incólume de ti,
que he de trabajar con el corazón,
como un antiguo escriba
relatos e himnos te redactaría;

pero tengo que aceptar a Fortuna
dondequiera se encuentre,
navegar por estrechos,
asentar allí lejanas fronteras
—la estirpe de Alejandro, del divino Dioniso—,
con viejas manos alzadas de orante
sepultar
              tus más preciadas reliquias:
hachas de combate y hojas de palma;

sabia Madre,
acógeme gustosa, merezco tu alabanza,
edúcame contigo
en el espíritu de los Antiguos,
que Amor se preste fácil
para deslizarme hacia tus tinieblas;

hazme pecar de nuevo,
participar del placer de los cuerpos,
y déjame solo en la madrugada
abandonar el mundo,
retirarme desnudo hacia los barcos




*
 
En este poema que titulo EL EMBOSCADO esa "conexión femenina" de la que tanto me gusta hablar creo que se ve muy clara...


EL EMBOSCADO


CON un alud de honores
y de sangres mezcladas
la mujer que te amó
te abandona a tu suerte,
esa que te devorará al final
pues te dio nacimiento,
la que te alimentó;
 

mujer que en ti fundara
el secreto entendimiento del alma
y bajo cuya égida
viste morir al mundo;
 

es como un ancla de hierro forjado,
la semilla de una nueva serpiente
pródiga en maravillas,
cultura de la luz
en el tiempo en que tu vida era holgada;
 

tantra tu corazón
que veías perdido para siempre,
capaz de desdecirse,
se mostrará arrobado;
 

esperar tu destino,
a pie firme aguantar,
combate encarnizado y fragoroso
hasta el sesgo nefasto,
ante Ella tus huestes y tus carros




*



Apropiándome (como dice José María Álvarez, las cosas están ahí para cogerlas) de esa máxima cristiana que dice "Con este símbolo vencerás", este poema que es como un dejarse llevar del hombre hacia la poesía que está ahí, en la vida...


CON ESTE SÍMBOLO VENCERÁS


QUE trastorne el Mundo si lo desea,
para la noche previa a medir armas,
como si nunca hubiera habido nada
sobre su vieja faz,
ni la luz que lo inunda;

de las bocas del río
—río anchuroso y santo—,
extienda sus manos sobre comarcas
esparciendo sobre ellas sus prodigalidades;

que, ora se desenrolle el papiro,
ora no se persiga su memoria,
no tenga que haber motivos reales
ni excusas esgrimidas para amarla;

de la Historia a la deriva me lleve,
me salve del olvido,
sólo soy un soldado
y de origen oscuro,
valentía de corazón no tengo
ni limpieza de alma



*
 
Hay una historia secreta o una leyenda maravillosa con la flor de loto azul que buscaban los egipcios y que según ellos contenía el principio y el fin de todo. Así también, la poesía es nuestra flor de loto azul perdida en las ciénagas del Mundo...



EL NOMBRE SECRETO


APRESTADO para emprender la vuelta,
contengo impulsos de este corazón;

Tú, esfera candente que vivificas al mundo,
en donde tengo la seguridad
de ser bien acogido,
en ti hallo acomodo,
renovadora esencia;

yo sé amarte en secreto,
aprendo a resignarme a mi destino,
no puedo dar mi nombre,
transido de dolor vivo,
entregado al sueño;

haz entrar de nuevo tu Luz en mí,
la flor de loto azul,
fácil es comprender
que en el momento que Tú desearas podrías
atravesarme el cuerpo,
prohibir que nada en mí naciese ni muriese


*
 
Un poema que titulo HUMANAS INCLINACIONES y que es lo que alguna vez hemos tenido todos, especialmente los que nos dedicamos a la poesía...



HUMANAS INCLINACIONES


DESLIZARME contigo
por estrecha hendidura
afuera de este mundo
para así mantener nuestra pureza;

como se filtra y se decanta el agua
en inmortal roca viva horadada,
quién se aventurará a seguirnos, Amor,
si fuimos piedra bruta
destinada a ser convertida en cúbica;

y nunca antes de que el sol
salga una sola palabra profana
pronunciemos, si atalaya y montaña
fuimos, raro bosquejo de pulida
superficie, unicornios
que guardasen el Árbol de la Vida;

con nuestros propios ojos
ennoblecidos distancia infinita
del Mundo vislumbremos



*

La poesía, a veces, uno piensa si no estará incluso por encima de la vida, si no será muchas veces esta vida sólo un vano pretexto para que aquella, la poesía, surja...



SIN QUERER FUNDAR NI SECUNDAR VIDA


JARDÍN de las estatuas,
ágora porticada de la ciencia y del arte,
donde Amor que no haya podido ser
aún parece gustar más de sus armas;

a mesnadas que pone a su servicio
de oro viejo las espuelas les calza,
de luengas barbas, astuto y valiente,
apócrifos tratados nos recita
de entre su alquimia y cábala;

con desigual fortuna Amor concierta
acuerdo con que emular a su ancestro:
saqueando campos vivirá la vida,
recitando en voz alta asaltará
fortalezas y barcos,
componiendo poemas y comedias
en todos los idiomas y ninguno,
de tan sublime y delicado espíritu,
a fe,
       doblegará a sus contendientes


*
 
Es la poesía, para ese hombre que ya está dejando de ser joven, una máscara, una identidad que no quiere perder, como una mujer a la que se aferra para no dejarla escapar...


MÁSCARA DE JUVENTUD


LABRADA en jade y perlas
y con púrpuras preciosas y sedas,
tan arrojada eras como orgullosa,
mi pirámide de la Luna amiga,
yo sé que Tú me amabas,
palabra que moría al escribirse;

piedra del Sol que cambia de color,
vidriada en las teselas,
femenina en tu apariencia me amabas
en fiestas jubilares,
pasando los años de mayor paz de mi vida;

viste llegar mis aires y someter las tierras
abatiendo enemigos,
portar como nadie piel de león,
bordear contra el viento
hasta encontrar la tumba de Teseo;

mi pirámide de la Luna amiga,
con tu regeneradora energía
ajada antes de tiempo
exquisitamente ceñí tu sexo
aferrándome a ti encorajinado




*
 
Para el poeta visionario inglés, William Blake, no hubo nadie que ni siquiera fuera capaz de poner su nombre en su lápida, así que ahí quedó, para siempre, alguien que lo había sido todo, yaciendo en una tumba anónima en el Cementerio de Bunhill Fields, a las afueras de Londres...



BUNHILL FIELDS, 12 AUGUST 1827


LOCURA ciégame,
guárdame en tu memoria,
vivo en los recitados de los hombres
y tengo el aprecio de las mujeres,
tuve que entregar plaza a tantos sitiadores…

dialogante como buen ateniense,
quien como si creyera en Predestinación
más que por la evidencia,
Locura da una luz
más allá de la que a Vida le falta,
póstrame ante el caminante que asciende
a límites del Mundo en tierra fabulosa;

viejas inmunidades
alumbra en mi interior, desórdenes del alma,
que yazgo en una tumba sin nombrar
hasta el olvido eterno,
mas todo lo daría
por bien empleado con tal de ser
friso en mármol que decore tus muros,
vieja espada blandida por tu brazo,
mapa de Ptolomeo en tu capa pictórica

 *
 
Cuando nos alejamos de la Poesía, Ella, que es amante celosa -nunca esposa paciente-, no nos lo perdona, se siente traicionada y, aunque querramos luego volver a Ella, ya nunca será lo mismo...


JUNTO A LA PIRA DONDE AMOR ARDIÓ


QUIÉN, quién como siempre, quién
con insignias de mando
te convierte en raíz
de forma velada, quién
que termina por hacer de la vida
dominio luminoso;

y alguien toma por cierto
—prodigiosa apariencia—
lo que no es sino mentira y vileza,
piedra de sillería
en un templo arrasado,
vano intento
por restablecer el orden perdido;

quien vive así su dolencia no tiene
perdón ni privilegio


RITUAL DE COMBATIR DESNUDO
Alfredo Rodríguez
ed. Huerga & Fierro, Madrid 2010

 
Alfredo Rodríguez, Alhambra de Granada, Octubre 2006

Publicar un comentario

  © Blogger template Shush by Ourblogtemplates.com 2009

Back to TOP