El siglo está servido


          No sé si saldrá ya algún poeta que nos deslumbre. Ni si aquellos poetas que una vez amamos serán capaces de deslumbrarnos más. Aún más de lo que ya lo hicieron en su día. Porque pusieron el listón muy alto. Tan alto... A veces pienso que no. Que todo está ya dicho. Que es verdad que los poetas se agotan. Que en Poesía —poesía de verdad, de la buena, no morralla doméstica— todo está ya finiquitado. Que la suerte está echada y el éxito de su proclama ha sido contundente. Quién será capaz en este país de escribir un poemario mejor que EUROPA, que NOCHE MÁS ALLÁ DE LA NOCHE, un poema extenso más hondo que SEPULCRO EN TARQUINIA, un compendio, un libro de libros, una “obra total” que se le acerque siquiera lo más mínimo a MUSEO DE CERA. Ni de lejos. Quién innovará tanto, quién será capaz de impresionarnos como lo hizo el poeta que escribió LA MIEL SALVAJE o FUEGO DE RUEDA, SANTA DERIVA o CANTAR DE CIEGO. Habría que purificar el lugar lavando suelos y muros con agua de rosas. Y verter una gotas de sangre de cristo. Y si hablamos de la famosa y manoseada "poesía de la experiencia" ¿es que habrá alguien que sea capaz de superar con sus versos LA CAJA DE PLATA, METALES PESADOS, LA PLATA DE LOS DÍAS o EL ÚLTIMO DE LA FIESTA?. A mí no es que me emocione este tipo de poesía. Pero mentiría si dijera que no empecé a escribir con ella (todo el mundo empezó escribiendo poesía de la experiencia), que no mamé de ella. Y quién soltará más subversión, más rabia en sus versos, los tesoros del Templo, más latigazos de los que soltó el más grande poeta en castellano en TOSIGO ARDENTO o en SIGNIFYING NOTHING. Ahí sí que se rompió el molde. Eso sí que era “poesía social” y no la mentira que nos vendieron, la de los años 60, exhibida como trofeo de guerra en las puertas. 
La suerte está echada. 
O mejor, como dijo el poeta, 
el siglo está servido 
y nosotros debemos descartarnos.


En una escapadita a las Fiestas desde su retiro espiritual en el Valle de Etxauri 
(Pamplona, 7 de julio 2010)

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